Говорят, что ушел Маяковский,
Прострелив из нагана висок,
Ожидаемой смерти неловко,
Но спокойно подставив лицо.

Говорят, что ушел Маяковский,
Не желая соперникам зла,
В ослепительно белую плоскость
Сквозь пиковую дырку туза.

Мне казалось, что нет, невозможно
Так любить, чтобы смерть предпочесть
Утешенью надеждою ложной,
Враз поставив на прожитом крест.

Было мне так непросто представить,
Как до точки сужается мир,
И не выстрел, а сжатое тает
Воробьиное тихое чирк.

Но меняется все, и недавно
У горластой судьбы на крючке
Ощутила я тяжесть нагана
То ли на сердце, то ли в руке.

У предвиденья горькая чаша,
Да минует нас чаша сия!
Застрелиться - и больно, и страшно,
Но не каждый рыдает, смеясь...